Strand von Sámara seit dem Camping Aloha...
Wieder haben wir sie wieder beschmutzt. Haben mich die Papiere vermischt, er ist gefallen er verwässert auf der Tinte, mattes Gras zu rauchen, lässt dich im Indien fühlen. Wir haben den Norden verloren und sind in der Mitte geblieben. Das Risiko ist, dass du bleiben willst, das war der Slogan von Kolumbien.
(Erinnerst du dich an Kolumbien? Von dieser schrecklichen und erstickenden Wärme auf der Küste des Kariben? Trotz des Bracons und Cartagena und der frischen Luft der Berge und Stadt von Leyva war ich trotz des liebevollen Akzenten und der absorbierenden Wüsten der Guajira, nicht, nicht geblieben. Diese Ausdünstung in paramilitärische von der Regierung von Uribe, machte dieser Geruch in der rechten Kauffrau, die das Land verteilt, so, dass mir die Wange weh tat. Und das, dass wir die dicke Lippe nicht setzten)
Aber, wieder, haben wir sie wieder beschmutzt. Das ist das erste Mal nicht, das uns passiert aber dieses Mal ist das Loch tiefer, auch nicht können wir ausgehen. Weil sich der Kopf und der Körper nicht einigen, während er bei Tagesanbruch umkehrt und die Willenskraft abzureisen im Sand des fast leeren Strands begraben bleibt. Und das Risiko, in fester Erde Schiffbruch zu erleiden, wieder alle Pläne an den Schrank des Lieferwagens zu senden, verwandelt sich in etwas zu Wirkliches, um aleatorisch mit ätherischen und hübschen Wörtern zu spielen.
- Das ist ein Homo Paradies. Legst du Rechenschaft ab?
Strand von Sámara, Guanacaste, Costa Rica. Neun Grade zweiundfünfzigsiebensiebenundneunzig Minuten Norden, fünfundachtzig Grade, einsunddreißigachtsiebenunddreißig Minuten Westen. Nordische Halbkugel. Mittelamerika.
In den fünf und zweiundzwanzig des Morgens steht er eine rote Sonne (Höhe, mir Uribe nicht gefällt aber auch nicht mir Chávez gefällt) hinter den Bergen auf, die bis den pazifischsten Pazifik verwandelt in Halbinsel kommen. Die von Palmen gesträubte Küste, lässt nur die Fenster von zwei oder drei braunen Gepäckstücken sehen, dass sich jemand in bauen geirrt hat. Später ist das Wasser, Gesteine, die andere Tausende von Jahren ertragen werden, der Embate der Wellen, ein Strand, der sich nur sehen lässt, wenn er die langen Gezeiten des Pazifiks herunternimmt, und die Insel von Chora, einen hohen Schlag auf den Kopf, der seinen jungfräulichen intakten Wald hält.
Dann wird die Linie untergetaucht und schließt die als Riff verkleidete Bucht, mit dunklen Gesteinen und manchen runden Korallen als untergetauchte von den Astronauten gepickte Monde, des Meeresbodens. Wenn er wieder den Rand, in meiner Rechten berührt, wird die Küste Cangrejal genannt worden, obwohl vor langer Zeit, dass die Krebse im Topf verschwunden sind. Von Cangrejal gibt es bis meine Füße, bis das Camping Aloha, fünfhundert Meter von Strand und Palmen und einen Tropilla der Pferde, der durch den Rand und einen Bach des süßen Wassers galoppiert, das ein kleines Krokodil versteckt.
Schon bringen wir drei Wochen hier, in Sámara, Costa Rica, einundzwanzig ruhige, fliegende, berauschende Tage alt, zwischen heulenden Affen, die die Menschen nachahmen und anlehnen, sich um gehängt von einer Palme zu schlafen.
Und fast schwarze blaue Stare, die sie singen und als Radien des Alten heiser sind.
Und Handwerker, rasta man, surfers und argentinische und spanische und katalanische und kolumbianische und kanadische und nordamerikanische und französische und deutsche und schweizerische Exile, die seine Seele von Stadt und Büros durch einen Anteil im Paradies verkauft haben.
Hier werden spontane Läufe davon gemacht, was vorgeschlagen wird: Armbänder der in Holz geschnitzten Schnur, von Kokosnuß, Vorbereitung von ñoquis Hausherren, von caipirinhas von Rum, von boomerang, von Fischfang mit Harpune, von Paragliding und von Joga. Man unterrichtet, Kokosnüße mit Buschmesser zu öffnen. Sie übergeben ihm Brechreiz erregende Nächte von peruanischem San Pedro. Es werden Filme auf dem Sand, mit Wellenmusik geteilt. Man lernt, lassen die Zeit verbringen. Wir zerbrechen die Vorhersagen von Nostradamus wieder.
- Pläne? Ich mache keine Pläne schon. Ich erlaube, dass die Sachen geschehen, - José sagt, und gegenüber einem Altar sich mit Grillform verbeugt, während Sebastián verspricht, dass sein Paramotor uns lassen wird mehr als eine Zigarette des matten Grases fliegen.
Nach drei Wochen besteht darin, das Problem mit den im Sand begrabenen Füßen, wieder zu starten.
PD: Gute Erinnerungen für Richard, der Eigentum in Sámara verkauft; für Sebas, José und Franco Teil der Gemeinschaft pizzera argentinische und unschlagbare in Hallenfußball; für Olga und Carlos, katalanisch und Kolumbianer, innige Handwerker; für Tsunami Zulema, argentinische pensionierte Reisende, die das Amerika in sein 4×4 mit seinem Hund durchläuft, Habe Ich Geschält; und besonders für die quebecoise Familie, Nathalie, Réjean, Eve und Charlotte. Ohne sie alle, war Sámara nur anderer hübscher Ort.
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